CARLITOS

Siete y veintinueve de la mañana, Castelli 213. En la penumbra del amanecer se recorta una figura familiar. Zapatillas Topper negras impecables, pantalón de grafa gris Ombú, campera verde, bufanda marrón y gorra negra en cuyo frente se lee “Blackberry”.

Buen día, le pego el grito: Rodrigo Holzmann, Bordenave, partido de Púan. Carlos Araujo, de Tiro Federal, acá nomás, me contesta con media sonrisa. El eterno Benson en la mano y una voluta de humo se deshace en el cielo. Debajo de la visera brillan sus dos ojos celestes, está contento, el equipo de la Ribera, su amado Boca Juniors, ganó, goleó y gustó, para nosotros los Gallinas, hoy la mano viene complicada.

Una llovizna leve empieza a caer, “salgo en el Fiat y mientras se calienta el agua yo busco tortas fritas de Rogelio” le alcanzo escuchar, la mañana ya pinta mejor.

Después vengo con Richard, ya puse dos baldes para que pueda estacionar, con vos Fernandito, Pablo y Gustavo tenemos que bajar “un mamotreto” del segundo piso. (Sí, para la enésima mudanza de muebles a Gorriti,  Viamonte o las Escuelas).

Vamos con la escalera que tenemos que cambiar el fluorescente y no llego, apúrate que me voy con Moni a hacer el pedido, tengo que pasar por Gorriti y después al HAMB. Dale que “se va la hora” . Le pregunto, como lo hacia José, a que lugar se va la hora? se ríe y me manda a c…….

Otra vez no le jugó al “35” “el pajarito” y salió. Cuando lo agarre hago una  fortuna me dice, yo lo gasto y le digo que la que acierta es Doly.

Como olvidarse de los sándwiches de bondiola, la Coca fresca en verano, el fueguito para unos choripanes, el”champú” para las fiestas y las tortas de tus cumple.

Parece que te veo con la silla dada vuelta, los brazos apoyados en el respaldar y vos medio dormido en las horas de comedor, casi te escucho hablando de historias en el campo y tu locura por los caballos.

 Vas a altas velocidades en el Fiat 600 blanco, al que alguna vez unos vagos le ataron unas latas mientras transportabas a una compañera de trabajo. Después te pasaste al mostaza, que dejaste hecho una pinturita color gris, y también te hacías el “motoquero” con el desvencijado casco rojo.

Charly, Carlitos, Charlitin, El viejo, Araujo, Villa Ressia, diferentes apodos para nombrarte.

La muerte, esa que tiene todos nuestros nombres, de un zarpazo nos quitó tu presencia cuando tenías mucho hilo en el carretel.

Ya se siente tu ausencia, se extraña verte sentado con los lentes puestos y tu libreta de direcciones. Tal vez sea cierto eso de que uno recién cuando lo pierde aprecia el afecto que tiene por determinada gente.

Ojala que donde te encuentres  puedas salir a caballo por unos hermosos campos verdes, mientras en el galpón, el fuego hace crepitar un rico asado bien regado con un buen vinito.

A Carlitos Araujo. Salud.

Rodrigo.